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    情圣搓了搓眉心，有些尴尬地道——“你这样做我会觉得你喜欢我。”

    “那不然呢？”诗人倒不隐瞒，他觉得情圣不可能看不出自己喜欢他，就像他同样能看出——“你不也喜欢我吗？”

    “我没有。”情圣很想说点诚实的话，但在这个问题上，诚实似乎并不是最好的处理方法。

    然而诗人摇头，反驳——“你肯定喜欢我啊，不喜欢我，你怎么不守着已经精疲力竭的佩罗，而过来守着还没醒的我。”

    情圣的眼神晃了晃，看向别处，尽力狡辩，“有好感，但没到那种喜欢。”

    “到了，你就是喜欢我，”诗人坚持，“讲一句好听的不行吗，你不是情圣吗。”

    不得不说，在这一刻情圣还真是说不出来。

    他可以在很多轻松的时刻油嘴滑舌，可现在——他的心脏已经提起三天了，实在没有多余的精力搜刮好听的词汇。

    “真的不完全是那种喜欢，我只是——”

    “我很喜欢你。”诗人不逼问了，主动打断了话题。

    情圣的目光转回诗人脸上，咬咬牙，盯着对方的眼睛，不知为何，此刻与之对视竟变得艰难。

    诗人确实戳破了一些情圣不敢承认的东西，那是情圣在目睹诗人于自己面前垂死挣扎时，隐隐从心底感觉到的、异样的情绪。

    这种情绪已经在体内沉睡很久了，久到情圣甚至记不起它曾经存在的感觉。

    所以情圣无法接话，他只能在这无比难捱的时刻用一句玩笑来化解僵硬的气氛——“那等你有力气起来了，亲我一口我就相信你。”

    这一回诗人没有压抑自己的笑，哪怕那笑让他的胸腔也跟