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 刹那间，脸色煞白，仿佛有什么冰刃刺进了他的心，将他从里到外给冻住了。

    房间里和死一样寂静。

    祝深在书房静默地待了好一会儿，关掉了手机，凭着记忆开始勾勒起了城北的草图。

    画布上是一条长长的小路，路上挂满了灯笼。路的一端是三两矮屋，路的另一端是细柳垂堤，路上的人群熙熙攘攘，祝深的画上很久都没有这么热闹过了。

    他摒除一切杂念，放空自己，专心完成这幅草图，从白天一直画到了晚上。

    终于准备上色了。

    这几年，上色也是他很难突破的一个心理关隘。祝深托起了调色板，拿着画笔轻轻地沾了点朱红，他运着笔迟疑半晌，却始终都没有画上去。

    其实油画颜料是不透明的，所以绘画的时候是可以由深到浅，逐层覆盖的。

    可祝深连落色都不敢——这些年他不知撕毁过多少堪称完美的草图。

    他怕了。

    评论家们的唱衰不是没有道理的，就连祝深都觉得自己江郎才尽，黔驴技穷了。

    他凝望着一排五颜六色的颜料，蓦地，那些本该鲜艳的色彩，在他视野中斑驳褪色，他的眼中又只剩下了灰白黑三色。

    朱红的颜料在笔端慢慢变干涸。

    像极最令祝深恐慌的那幅画，背面写着傅云织歇斯底里的遗言。

    烦闷找到了宣泄口，祝深气极，用力将笔一掷，扇形画笔就这样滚在了门边，紧接着就听见钟衡在外面敲门。

    “进。”他调整好呼吸朝门口看去，见到钟衡捧着一杯牛奶进来了。

    钟衡注意到了地上的那支笔，没问为什么，只是将牛奶放在了桌上，蹲下身把它给捡了起来。