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    我可没法儿把持，我把持住了，我底下的兄弟也没法把持。”

    张晓波不说话。

    谭小飞继续问，“你爸什么来头？”

    “开小卖部的。”

    “以前混过？”谭小飞估摸了一下，“这事儿你不叫人来，没点本事的人可还查不到你在我这儿，也上不了侯小杰的车。”

    他看张晓波不言语，心里有了几分揣测，“北京话讲，老炮儿？”

    张晓波还是不说话。谭小飞就默默又看他一会儿，心里也不知道在想什么，突然就问，“喂，张晓波，你爸要是把你带走，你走不走？”

    张晓波终于给了他一点反应，他扭过头说，“走啊，我为什么不走。”

    谭小飞看了张晓波几秒，突然从椅子上站了起来轻笑了一声，语气淡淡的。谭小飞说，“行。”

    张晓波看着谭小飞摔门出去，不知道为什么竟然有些心虚。

    谭小飞那天随手把家里茶几上的那本书给带走了，张晓波说的没错，他心中的确有个江湖，一个只存在于书里的江湖——酒后高歌磨剑，梦中快意恩仇，名利脚下踩，情义两肩挑……可生活那么乱，却独独缺少了一把挑起那张错综复杂迷网的剑，这世上哪里又有什么侠客呢？

    谭小飞一个晚上没睡，摔了张晓波的门后才发觉那是自己的房间，却不想回去了。他坐在车里抽烟了半天的烟，他抽烟成瘾，独爱黑色的寿百年，这烟好看而呛人。像谭小飞这年纪的大都喜欢抽外国烟，好像只有那些或夸张或独特的烟才能彰显他们矛盾而炙热的灵魂。

    谭小飞没有倦意，手上拿着